Homenaje a Ramón María del Valle-Inclán

Fecha de nacimiento: 28 de octubre de 1866, Villanueva de Arosa

Fallecimiento: 5 de enero de 1936, Santiago de Compostela

HOMENAJE A RAMÓN MARÍA DEL VALLE-INCLÁN

Grupo Poético: Malditos Bastardos

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 POEMA 1

ESPERPENTO

En tu retrato, Valle Inclán, mi amigo,
has copiado mis barbas de profeta
y has cargado de sombras la paleta,
de apocalipsis, crimen y castigo...

Tu retrato es mi imagen de mendigo,
bohemio artista de la pandereta,
trotamundos, borracho, hasta poeta...
(a ratos libres solo, ya te digo).

Mi esqueleto, de sombra y de mentira,
lleva una flor dormida en la solapa;
mi mundo es un tiovivo en movimiento,

un tornillo sinfin, que gira y gira
y en un espejo cóncavo me atrapa,
absurdo y demencial…, puro esperpento.

Reyes Ferrándiz
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POEMA 2

A RAMÓN DEL VALLE INCLÁN

Oh, Ramón del valle Inclán,
gallego de pura cepa,
que ninguna duda quepa,
de que fuiste capitán
y, si me apuran, truhán
de las letras españolas,
de esas rojas amapolas
que salpican los trigales,
todas distintas e iguales,
como en el mar son las olas.

Fue tu pluma inigualable
cuando estuviste en activo
y son tus barbas de chivo
ese tributo innegable,
tan fiel e inimaginable
que en el teatro español
serán semilla y crisol
a lo largo de la historia,
de esa imparable noria
que se muta en tornasol...

Angel Cazorla Olmo
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POEMA 3

Gira lento el girasol

Amanece: El ave yerra,
y despierta el girasol,
con ayuda de la tierra
y del Sol.

Se levanta de amarillo
a los pies de su aposento
y con la jerga, su brillo,
gira lento.

La brisa llega cansada
al cerrarse el medio día,
el cielo no dice nada
todavía.

Hay un tono anaranjado
cuando la siesta fallece,
el heno está agavillado
atardece.

Al oscurecer la hora
y perder calor el suelo,
el ocaso se incorpora,
y arde el cielo.

Cuando ve salir la luna
el girasol languidece,
no hay error ni duda alguna
anochece.

Ramon Bonachi
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POEMA 4

LA PROCESIÓN DE DOÑA ROSALÍA

Esa es doña Rosalía
Jiménez del Moño Alzado,
que eleva su letanía
cuando lo siente mojado,
caído al nacer el día
aunque ella siempre porfía
hasta dejarlo empinado.

Su cofradía es famosa
porque ellas llevan coleta
con lacitos color rosa
y túnicas en violeta
pero es curiosa la cosa,
la doña parece diosa
con la más alta peineta.

¡Ya llega la procesión!
¡Ya se oye venir de lejos
el porrón porrón porrón
de aquellos tambores viejos
con parches de gris marrón
y clarinetes añejos,
espejo de los festejos
impregnados de almidón!

Y mire usted, don Fadrique,
Rosa guarda una garrafa,
déjeme que yo le explique,
no es que sea una jirafa,
es por si se hace piltrafa
esa moñada o su aplique.

Antonio Roman Quesada
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POEMA 5

LOS ESPEJOS DEL CALLEJÓN DEL GATO

Este país cargado de talento,
de saber,de cultura y picaresca,
siempre tiende al barullo y la gresca
y al ojo del colérico esperpento.
Las verduleras gritan en las plazas
si el parné del subsidio se demora.
El pobre enamorado gime y llora
si una dama le ha dado calabazas.
El escándalo lleva blancos guantes.
Se brinda con champán y panderetas.
Los políticos son más importantes
que los cadáveres de las cunetas.
Los jóvenes, que ven telebasura,
confunden el amor y la poesía
con internet y la pornografía.
La justicia se cubre de censura
y ayuda claramente a los banqueros
a que puedan robarte tu dinero.
Como la corrupción está bien vista,
el más honrado se convierte en pillo;
y en las altas esferas, el artista
es quien sabe llenarse los bolsillos.
Los reyes,que se van de cacería
pagada por las arcas del estado,
salen en las revistas cada día
que leen en el parque los parados.
Mientras que se recorta en sanidad
educación y cosas similares,
vemos las cifras - qué barbaridad -
del presupuesto en gastos militares.
Los viejos desangrando sus heridas
viendo que les peligran las pensiones,
y sus nietos comiendo polvorones
sin saber que es durísima la vida.
Los independentistas exiliados;
las manifestaciones incendiarias.
Los terroristas, ahora inmunizados,
dan conferencias universitarias...
Hay que gastarse más en los regalos;
colgar en los balcones la bandera.
Los inmigrantes vienen en patera
recibidos a insultos y con palos.
Los domingos a misa y al partido,
y a criticar a todos los vecinos
y engañar a la esposa o el marido
y discutir con el antitaurino
por nuestra insigne fiesta nacional,
que libra del pecado original
con su arte español y genuino.
Se visten con corbata los formales
para ir a asesinar los animales...
Y se aprende a matar sin que dé pena,
y al que mata mejor, mejor se premia...
Se remata de luces la faena
con un traje de luces de bohemia.

Juan Miguel Portillo Martín
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POEMA 6

ES LA HORA...

Es la hora del enigma,
cuando se enciende la tarde,
demostrando con su alarde
la razón del paradigma.
¡Es la hora del enigma!

Es la hora de escribir
camuflada entre los vuelos
susurrantes de los cielos,
queriéndome seducir.
¡Es la hora de escribir!

Es la hora de perderme
entre palabras adultas,
escudriñar las ocultas
para intentar conocerme.
¡Es la hora de perderme!

Es la hora de soñar,
de imaginarme en tus brazos,
cauterizando arañazos
que entorpecen mi volar.
¡Es la hora de soñar!

Teresa Fernandez
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POEMA 7

ALUCINANDO

Cual Hestia, en otrora, fui diosa del fuego,
sin mácula obscura, y de limpia frente;
efigie alienada bebiendo del ruego
que, en noches calladas, vertía la fuente.

Desde la peana, contemplé la gloria;
abrióse a mí el mundo cual fruto maduro
para alimentar mi sed de victoria
coreando encantos, en su estado puro.

(Fantástico sueño que el alba derrumba;
muere la ilusión, se pierde la calma,
cuando a vivo paso, la queja retumba).

Cubrí mi tristeza con solo una palma,
pues de Hades legué, la cruz de la tumba,
y, en el limbo ciego ya dejé mi alma.

Miriam Chamba
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POEMA 8

KARMA

Cuenta pendiente que en el camino
vamos sirviendo, haciendo,
de esta vida terrenal,
nuestro propio paraíso,
nuestro propio infierno.

¡Así es la vida,
tan elocuente y tan perdida!

Retornamos
en un peregrinar insatisfecho,
con culpas como tributo
pasamos por alto que el pecado
lo llevamos en la inconsciencia,

en la profundidad del entendimiento
encadenamos la existencia
a base de apegos,

nos aferramos
con desesperación y vehemencia
al hambre de posesión
de espacio, de tiempo,
de las cosas, de un cuerpo,
de la riqueza, del mismo yo.

Somos del alma la exigencia,
del tormento la terrible angustia;
de nuestras acciones,
somos causa y efecto.

Cuenta pendiente que a paso
vamos sirviendo, haciendo
de esta vida terrenal
nuestro propio paraíso
y nuestro propio infierno.

Alicia Olvera
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POEMA 9

ROSAS, ROSAS, ROSAS…
                      a Valle Inclán

Rosas, rosas, rosas, crecen en tu valle:
Rosa de Belial y de Alejandría,
una Rosa Gnóstica y otra Deshojada,
la Rosa de Túrbulos, con su melodía.

Rosa del Reloj y Rosa de Oriente,
y de Zoroastro y Melancolía,
Rosa de Pecado y Rosa de Bronce,
la Rosa de Sáulo, que en fe florecía.

La Rosa de Job y la Matinal,
Vespertina rosa, al rayar el día;
Rosa de Panida y Rosa de Furias,
la Rosa de Llamas, que se consumía.

Y la Rosa Métrica, la Rosa Hiperbólica,
la Rosa del Sol, en clara ardentía;
la del Paraíso y del Caminante,
y esa alegre Rosa de tu Romería.

Y todas las rosas, las Rosas Astrales,
derraman su luz en tu poesía…
Y entre tantas rosas, de la Rosaleda,
tu rosa de Abril, que es también la mía.

Carmen Aguirre 
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Grupo Poético: Malditos Bastardos