Alejandrinos de Películas

(Sonetos alejandrinos)
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Sexo por compasión
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Recuerdo mi alegría sentada en esa sala
al ver a una mujer que amando a su marido
se entrega a todo aquel que nota que ha perdido
su norte o lo que sea, para volverse mala.

Su esposo la dejó porque una mujer buena
se vuelve insoportable, y, en su dulce bondad,
ve la miseria humana y encuentra una verdad:
descubre que su sexo alivia de la pena.

Y lo que en blanco y negro mostraba aquella historia,
de pronto se transforma en música y color.
Las damas agradecen la magia del pincel

que entre sus piernas vive; mas la mayor victoria
es que, hasta su marido, reconoce el amor
de aquel acto sublime, y comparte su miel.
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Helena Restrepo

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Trece rosas rojas
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Van pobladas, cansadas, sus frentes de dolores,
donde el sueño es doliente llegaron fieles rosas,
con espina latente, con voces temblorosas,
se resisten calladas y, en sus pieles sudores.

Ay, Luna, Luna amada, no te lleves mis flores
en la noche yaciente. Frente a las frías fosas,
la voz muere silente, sombras negras celosas,
sus voces acusadas, se mutan los colores.

Trece rosas hallaron, trece almas fusilaron
hondo palpitar frío la noche de ceniza
la razón atacaron, las rosas marchitaron.

Hago tu dolor mío, la razón me autoriza
mentes puras odiaron, los gatillos muraron
en paredón sombrío, sobre tierra rojiza.
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Manuel Gimeno Cervera

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La Naranja Mecánica
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Un vástago del limbo, maloso y avariento,
salpica la pantalla de sangre y purpurina,
me va estrujando el alma, reseca la retina,
la música en su nombre reeduca el firmamento.

Roñosa es toda espera, ridículo el momento,
un tórrido lenguaje maldice y se reclina
en un juego de roles de número y doctrina
y viejos asomados a círculos violentos.

Limítrofes palomas, livianas y crueles,
en bárbara desidia al cuervo amenazante
arrancan con su pico las plumas y las pieles.

En tono distinguido, vileza es elegante,
el ángel de la muerte baraja sus laureles
y pasa por mi lado, naranja, luz brillante.

Enrique Sabaté

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Marte
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Una vida sin aire, en el rojo planeta,
cuando el miedo supremo se revierte anodino,
desperdicia, entre poses, su siniestro destino.
¿Dónde queda la nuda soledad del asceta?

¿Dónde. el aura sublime de ansiedad del poeta
cuando nada es el todo en un mundo asesino?
Y esa angustia solemne, cuando el lúgubre trino
se desliza indolente por la seca meseta,

asemeja un ronquido, un rumor sin espanto.
No hay criatura que acepte el silencio incesante
sin que un grito destape el dolor de su canto,

cuando el frío es perenne, manifiesto y constante.
Es mentira su sueño, no hay verdad en su llanto,
no me creo la "peli", ni siquiera un instante.

Marcos Circenses

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Los chicos del coro
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Cantan todos los cisnes en el fondo del lago,
al compás de ilusiones que creyeron perdidas,
todos siguen el ritmo por un sincero halago,
que cierre por momentos sus profundas heridas.

En medio de la nada, solo con el mal trago
de sentir en sus carnes inhumanas medidas,
rodean con sus voces la batuta del mago,
mientras calman la furia que maneja sus vidas.

Son bellos cisnes blancos sobre un lago mugriento,
y sacan su sonrisa sin temerle al castigo
que les da un orfanato que no admite el talento.

Al final tantas voces se la lleva consigo
el mismo que luchara con ellos contra el viento
y que deja en su adiós las notas del amigo.
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Ramon Bonachi

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Acto de Fe
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Hasta el último hombre su inquebrantable fe
bajó de la colina donde el infierno alzaba
su reino en la planicie del planeta, sin que
su fuerza decayera; su credo le bastaba

para llevar acabo lo que más tarde fue
un canto a la esperanza. La súplica celaba
con prevención Divina su temerario pie
en aquella dantesca noche que recortaba

en las sombras la fúnebre silueta furibunda
de la raposa muerte, con quien lidiar debía.
Uno a uno sus manos de devoción profunda

-heridas y sangrantes- pusieron aquel día
a salvo, de las garras de aquella bestia inmunda
que a su avernante lecho llevarlos pretendía.

Carlos Ibañez.
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West Side Story
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Un chasquido de dedos, en la noche callada,
despierta las navajas de jóvenes rivales,
que al ritmo de su odio entronan ideales
y juegan con la vida de forma inusitada.

En un malentendido, surgido de la nada,
los brillos del acero, cual fieros animales,
tiñen de rojo el cielo de barrios marginales
y un grito de impotencia deja la sangre helada.

Se muere la inocencia, se matan ilusiones,
y lloran su dolor con lágrimas gemelas
en un gran musical repleto de emociones.

Racismo y juventud despiertan las pasiones
en la tierra soñada que esconde las secuelas
de dueños y señores que imponen condiciones.

Tere Bas

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La vida es bella.
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Sentada en la butaca, siento un escalofrío
al ver tanta locura entre seres hermanos;
la boca se me seca, agitadas mis manos,
sudan por la impotencia ante tal desvarío.

Era un niño inocente, ¿pecado?: ser judío;
frente a él la barbarie de unos seres tan vanos,
faltos de sentimientos, obtusos, inhumanos,
que matan por matar al menor desafío.

Guido es un hombre bueno, que se dejó la vida
intentando cambiar las espinas por rosas,
y, a tanta oscuridad, le regaló su estrella.

Taponó con humor la sangre de su herida,
las balas convirtió en dulces mariposas
y convenció a su hijo de que "la vida es bella".

Verso Prisionero

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El club de la lucha
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Tras la sangre que brota de la atmósfera tensa,
se ha extendido la norma de la sucia manada
que, en el ring de la lucha, no se inmuta por nada
cuando ruge el imperio de la cólera inmensa.

En el club de los golpes, el adepto no piensa
mientras hiende los puños en el alma quebrada
del rival que se rinde con la espina doblada
y los múltiples cortes de su carne indefensa.

La adicción se apodera del conjunto de escoria
y la tribu remata su minuto de gloria
al seguir el dictado de la ley del más fuerte.

A través de la rabia del doliente objetivo,
más allá de la mano del poder destructivo,
la demencia del líder ha sembrado la muerte.

María Rosales Palencia

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“La forma del agua”, dirigida por Guillermo del Toro
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Cuando brota el amor entre dulces vapores
y enlaza la figura de dos seres sensibles,
se dispara un resorte y no son perceptibles
ni el rumor existente ni futuros rumores.

Cuando el canto del viento circula sin estorbos
congregando misterios a favor de la vida,
todo tiene sentido, todo tiene cabida
en un mundo que vibra y libamos a sorbos.

Cuando hay que escoger entre amarse y morir,
qué mejor que morir y morirse de amor,
y dejarse arrastrar, disfrutar del temblor
y apurar en el agua el placer de sentir.

Un mar de fantasía, de ternura y pureza.
Metáfora visual de profunda belleza.

Teresa Fernandez

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Grupo Malditos Bastardos
26 de febrero 2918